她不想看见温令仪抽烟。不是因为她有多讨厌抽烟这个行为，或是害怕吸入二手烟。
只是单纯地不想让温令仪伤害自己的身体。
劝阻的话最终也只是堵在喉咙口，她没出声，视线从温令仪身上移开，脚步放得更轻，径直走向亮着灯的厨房。
周见星走进去，开始备菜。水流冲刷着蔬菜，砧板上响起有节奏的切剁声。她努力专注于手下的动作，试图忽略客厅里那片沉默的烟雾。
脚步声传来，很轻。温令仪出现在厨房门口，然后走了进来。
她没靠近灶台，只是斜斜地倚靠在流理台边，双臂环抱在胸前。指间已经没有了烟，但那股烟草味似乎还萦绕在她周身，混合着锅里渐渐升腾的食物香气，形成一种奇异的、令人不安的冲突。
温令仪的目光，穿透厨房的暖光，直直落在周见星身上，像冰冷的探针，审视着她洗菜、切肉、热油、下锅的每一个动作。
周见星后颈僵硬。那目光像有重量，压得她手腕发沉，翻炒的动作变得笨拙。
她不敢回视，只能死死盯着锅里翻腾的食材。
抽油烟机的轰鸣也填不满两人之间那片死寂的真空。沉默就像有形的实体，膨胀，挤压着狭小的空间，每一次呼吸都带着窒息的错觉。
菜终于出锅。温令仪直起身，没再看她，转身走向餐厅。
周见星端着盘子跟出去。
温令仪沉默地从碗柜拿出碗筷，摆上餐桌。
两人相对而坐。灯光在精致的骨瓷碗碟上投下冷硬的光斑。
周见星端起碗，米饭的热气蒸腾上来，模糊了她的视线。她夹起一块烧得软烂的肋排，试探性地、讨好地放进温令仪碗里。
温令仪垂着眼，用筷子拨开那块肉，没有碰。
她只象征性地吃了几口碗里的米饭，然后“嗒”的一声，将碗向前一推，碗底与桌面碰撞出清脆的声响。
“饱了。”
她又摸出烟盒和打火机。金属盖弹开的“咔嗒”声在寂静的餐厅里异常刺耳。
火苗蹿起，点燃支新的香烟。她深深吸了一口，烟雾从红唇间缓缓吐出，在两人之间弥漫开来，隔开了餐桌上剩余的、还冒着热气的菜肴。
那烟雾像最后一根稻草，压垮了周见星紧绷的神经。
她轻轻放下碗筷，陶瓷亲吻桌面发出的声响在寂静中格外刺耳。
“温姐姐，你到底怎么了？”她的声音带着压抑不住的颤抖，像绷紧的弦终于断裂，“是我做错了什么吗？你告诉我好不好？”
温令仪夹烟的手指停在半空，烟雾袅袅上升。
她抬起眼，桃花潭被冻住，结成的冰晶锐利地刺向周见星。
“中午在咖啡馆，”她的声音不高，甚至很平静，“结账的时候，你遮什么？”每一个字都透着寒意，“手机里有什么见不得人的东西？怕我看见？”她冷笑一声，烟灰随着她指尖的微颤簌簌落下，“又在跟哪个‘朋友’聊得火热？嗯？”
周见星愣住了，她没有想到温令仪会在意这种事。
这是不是说明，温令仪同样也真的喜欢她，所以才会在意？
这种情绪，一般情况下，是不是叫作吃醋？
这个认知如同一道强光劈开迷雾，瞬间驱散了所有的委屈和惶惑，只剩下溢出的满足和难以置信的幸福感。
周见星站起身，几步绕过餐桌，走到温令仪面前。
温令仪扭开脸，避开她的视线，身体向后靠，带着明显的抗拒。
周见星蹲下身，毫不犹豫地伸手去握温令仪放在膝上的手，指尖触到冰凉的手背皮肤，温令仪却像被烫到一样，猛地抽回手，动作带着厌恶。
周见星眼神黯了黯。她不再试图去握那只手，而是迅疾地探出，径直伸向温令仪指间那支燃着的香烟，动作快得不容反应，手指精准地捏住烟蒂，用力夺过。
猩红的火头被狠狠摁灭在冰凉坚硬的大理石桌面上。
下一秒，周见星已经欺身而上。
她一只手撑住温令仪身后的椅背，另一只手不由分说扣住她的下颌，俯身，强硬地封住了温令仪因惊愕而微张的红唇，还带着饭菜余味和一丝未散烟草气息。
她感受到了温令仪对她的感情，她在回应，也在让对方确认。
温令仪惊呆了，反应过来后，她开始剧烈挣扎，她双手抵在周见星肩上，用力推搡。然而周见星的身体像堵墙，纹丝不动。
这种情况下，怎么还敢强吻她？
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